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consola

Quero despir-te de mim uma e tantas vezes, todas as que, assim que o tempo chegue, nos sejam permitidas. Quero vestir-te. É isto o que quero. Vestir-te uma e tantas vezes, todas as que, assim que o tempo chegue, nos sejam permitidas.

É o desejo, penso. E corro a limpar-me.

Talvez devesse ter seguido outros caminhos, como ser da família e ter crescido com os primos. Ter ido à missa e brincado ao catequismo – eu sei que teria sido um bom catequista. Antes disso, fazer parte do grupo de jovens. Por tudo isto, certamente, teria perdido mais cedo os três, e ganho uns quatro ou cinco.

Mais velho tornar-me-ia muçulmano. Para me libertar das escórias de uma religião que acredita que o Messias esteve por aí e nos abandonou sem nos ter salvo. Ou seguiria o budismo de forma a considerar a possibilidade de me tornar uma minhoca na vida futura, infernizando já a vida de alguém ou … Enfim, não seria esta coisa agnóstica, com pensamento existencialista*, libertino mas preso nas grilhetas iguais à comum imagem do pobre. Pobre homem. Pobre português. Pobre espanhol – para os norte-americanos. Pobre europeu. A verdade é que não dou esmolas e isso reflecte-se.

Ainda estás aí? Tenho sono. Muito sono. E quero poder dizê-lo em agonia. E morrer depois.

*aquela cena ocidental e etnocêntrica**, que o Camus e o Sartre popularizaram e contra a qual o Lévis-Strauss se pôs.

**o facto de eu pretender sair daqui a toda a hora, não implica que esteja atraído por pensamentos ou teorias não ocidentais. e é mesmo isso. ou não. também não terei tempo para me demonstrar aquilo que pretendo. a morte está quase aí.

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