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o Sr. faz fila na bicha?

Como, por dia, uns cêntimos acima do subsidio de alimentação. Transpiro, a molhar o vestuário, por andar – e vai ser também assim no inverno.

Continuo sem escrever poesia. Estou a reaprender a escrever análises e interpretações. Coisas do foro do mundo. (Enjoa-me, tanto já, o argumentário absurdo de proto-ditadores com visão de túnel.)

E, depois, há a casa nova, que comemoro na ausência, com chegadas tardias e saídas madrugadoras.

Li mais nas últimas quatro semanas do que me sabia capaz em tão pouco tempo, nestes tempos recentes. Nada de coisas do ar. Coisas de ar. Cheiram a poesia.

– O Sr. faz fila na bicha para a felicidade?
– Eu? Não. Sofro de solitária. Come-me-a toda.
[olhar mudo do outro]
– À felicidade, bem entendido.

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