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Los Ciclos

Estuve charlando con tu verdugo.
Un hombre pulco, amable.
Me dijo que, por ser yo,
podía elegir la forma en que te irías.
Los esquimales, explicó, cuando llegan a viejos
se pierden por los caminos
para que se los coma el oso.
Otros prefieren terapia intensiva,
médico corriendo alrededor, caños, oxígeno
e incluso un cura a los pies de la cama
haciendo señas como una azafata.

«¿Es inveitable?», le pergunté.
«No hubiera venido hasta cá con esta lluvia», me replicó.
Después habló del ciclo de loos hombres, los aniversarios,
la dialéctica estéril del fútbol, la infancia
y sus galopes inmensos com olor a neumáticos.
«Pero», dijo sorriendo,
«las ambulancias terminan devorándose todo».
Así que firmé los papeles
y le pregunté cuándo iba a suceder…
¡Ahora! dijo.
Ahora
tengo en mis brazos tu envase retornable.
Y trata de no llorar,
de no hacer ruido,
para que desde lo alto
puedas hallar
la mano alzada de tu halconero.

[Fabián Casas, de El Spleen de Boedo, in Antología de Poesia Argentina de Hoy, Bruguera, 2010]
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