Morreram. Partilharam a mesma água nos mesmos dias. Se calhar com outros. No mesmo silêncio. Sós.

Para viver é que é
Sempre
Todos os dias
Cada vez mais
Difícil

há coisas que não têm tempo. esta canção chegou numa altura em que a minha melancolia está nos píncaros. não é o natal. é o não-natal. estou particularmente triste. geralmente cansado de estar triste.

saudades.

Vemos um monte de destroços, múltiplas casas completamente desfeitas. Vestígios de roupa e um ou outro objecto milagrosamente intacto. Mas, acima de tudo, o pó já acalmou.

Um homem faz a saudação nazi à frente das ruínas.

[Gonçalo M. Tavares, in Short Movies, Caminho, 2011]

quando te conheci. quando depois fui viver. quando continuei a viver. quando continuo a viver. não te conheço.

o processo de ignorância. a que sou submetido pela competência dos meus pares compatriotas, amigos, ex-amigos e outros que poderiam ter sido outra coisa que não a sua ausência do meu discurso. representa o caminho para a minha felicidade. que tantos insistem em dizer-me que existe e eu sinto como via sacrificial.

embriagado no teu perfume. os dedos presos numa cartilagem direita. os olhos semi-cerrados no sonho.

os meus pais ensinaram-me a cortar os ladrões. mas não o fiz. a minha árvore não dá frutos. alimenta um conjunto alargado de ramos e folhagem.

sem início. o beijo. sem fim.

aprendi a beber vinho.

*o dicionário está vazio

Quero despir-te de mim uma e tantas vezes, todas as que, assim que o tempo chegue, nos sejam permitidas. Quero vestir-te. É isto o que quero. Vestir-te uma e tantas vezes, todas as que, assim que o tempo chegue, nos sejam permitidas.

É o desejo, penso. E corro a limpar-me.

Talvez devesse ter seguido outros caminhos, como ser da família e ter crescido com os primos. Ter ido à missa e brincado ao catequismo – eu sei que teria sido um bom catequista. Antes disso, fazer parte do grupo de jovens. Por tudo isto, certamente, teria perdido mais cedo os três, e ganho uns quatro ou cinco.

Mais velho tornar-me-ia muçulmano. Para me libertar das escórias de uma religião que acredita que o Messias esteve por aí e nos abandonou sem nos ter salvo. Ou seguiria o budismo de forma a considerar a possibilidade de me tornar uma minhoca na vida futura, infernizando já a vida de alguém ou … Enfim, não seria esta coisa agnóstica, com pensamento existencialista*, libertino mas preso nas grilhetas iguais à comum imagem do pobre. Pobre homem. Pobre português. Pobre espanhol – para os norte-americanos. Pobre europeu. A verdade é que não dou esmolas e isso reflecte-se.

Ainda estás aí? Tenho sono. Muito sono. E quero poder dizê-lo em agonia. E morrer depois.

*aquela cena ocidental e etnocêntrica**, que o Camus e o Sartre popularizaram e contra a qual o Lévis-Strauss se pôs.

**o facto de eu pretender sair daqui a toda a hora, não implica que esteja atraído por pensamentos ou teorias não ocidentais. e é mesmo isso. ou não. também não terei tempo para me demonstrar aquilo que pretendo. a morte está quase aí.

agora de manhã, enquanto a Verónica cai os sinos dobram. a estação tem monitores com as horas de partidas e chegadas, mas não tem um relógio grande na mesma zona.

ontem, no regresso a casa, ocorreu-me qualquer coisa como: sociedade inclusiva e sociedade exclusiva. os membros da primeira ouvem o outro. os membros da segunda querem ouvir o seu eco nos outros. (isto a propósito do eu profissional e da violência simbólica.)

Retomando, sou incapaz (nova formulação). Três vezes o circuito eléctrico actuando sobre o pensamento e a dedução.

Incapaz?

Para os sentidos mais populares, incapaz significa tanto um pobre de espírito como aquele que apresenta a mesma relevante característica do que é capado.

O parágrafo acima, com a complexidade aumentada e, por isso, mais culta, gerará todas as representações de incapacidade que os vossos cérebros possam ter gerado. Assim, sugiro que desçam a linha condutora da vossa ideia e observem enfim qual das duas vertentes lhe está na origem: o ser néscio ou o ser impotente.

Conclusão: o que eu gosto na antropologia é o permanente cruzamento entre a vida e a poesia.

Enfim, ontem, percorri-lhe páginas de toda a importância. Partilhei com ela o meu amor pelo Vasconcelos. E ela devolveu-me texto e cor de Cesariny.

Deixei-a na estante da livraria. E sorri para a tristeza na despedida.

Ouço, límpido, o nome. O resto é uma confusão de desejos.

Impertinentes, não se calam. Uma confusão de sons, que foram palavras nas bocas deles. Gestos adornam os sons, de onde sobressai sempre o nome.

Um turbilhão de imenso silêncio.

Repete-se uma imagem: quando partes, partes de mim quebram-se no chão. Partes que não se conjuntam nunca mais.

E enquanto se sucedem as derrocadas e o rio se revolta nas margens, o universo constrói-se.